Futuros.

¿Y si te digo que se viene algo nuevo y diferente? ¿Algo a lo que le vengo poniendo ganas desde hace un rato? ¿Ese algo que quiero que marque un punto y aparte en mis .doc?
Esperemos que pronto.

Recorte crudo del capítulo "D"

    Daniel llenó el vaso con su bebida gasificada sabor lima-limón y continuó su ejercicio de mirar la pared.

-Sí, definitivamente los recuerdos se nublaron –pensaba mientras zapateaba en el suelo ritmos de batería (pronto serían respondidos por la señorita del piso de abajo, que quiero dormir la siesta carajo, que la policía y que te voy a llenar la cara de dedos y otras variopintas variantes de halagos repentinos y, como siempre, venidos desde el corazón-. Es que así se piensa mejor –argumentaba-, pero volviendo al tema, siempre la misma historia: recuerdo todo mi día de ayer hasta que ella volvió a casa «schirick», desde ese frío punto se alza una pared de hielo «schiriiiick», un glaciar desproporcionado arruinando mi bosque de belleza primaveral,  seccionando mis recuerdos y privándome de reír de esa cosa graciosa que dijo y creciendo un aura misteriosa tras este como si de esas enormes montañas que cuidan a la Plateau of Leng se tratase.

La pava chilló y él no recordó cuándo había prendido el fuego, solo se limitó en apagarlo, cosa a la que una voz, un eco del futuro perdido en alguna parte de este basto cosmos (o no, o quizá más allá) acotaba un “Por ahora”. De todas maneras tomó su bebida gasificada sabor lima-limón.

-Y esto no es, pero si estaba... Maldita seas agua con gas, carajo –decía ese al que le sobrevenía una vez más ese monótono e irritante caso, impulsado solo por querer recordar ese “poquito más”. Suplicaba y le rogaba a ese subconsciente suyo que dejara de guardar esos secretos con tanto recelo, que por qué y dame motivos, como si escondiera algo que sabe que él mismo no debería ver. Más temprano que tarde Daniel comenzó a ver todo como si él mismo supiera algo que no quería ver, o que no debía saber, pero estaba seguro que marcado a fuego estaba El Episodio. Dentro, teorizaba Daniel, en un lugar muy profundo de su yo cósmico había un pequeño Daniel que tenía un secreto (y que, vale decir ya que andamos de paso, vivía en una fortaleza infranqueable para muchos), que sabía más que los demás Danieles que habitaban esa coraza danieloza. Incluso existía la posibilidad de que ese no fuera un Daniel más, sino un algo digno de llamarse Ese.

Pero pronto (y lastimosamente) se retiró de esta batalla con su subconsciente, de estudiar el yo con una herramienta tan básica como lo es el cerebro (en comparación, claro), abandonó estos pensamientos como quien abandona una pelea pacíficamente luego de (muchos golpes) entender que no puede ganar; sin embargo no lloraba la derrota, se volverían a encontrar y esta vez Daniel tendría muchísimas más teorías desarrolladas. Pero, mientras tanto, Daniel decidió pensar un poquito en algo más, para distraerse, ya ves, y ese algo más era ella, cómo no.

«Con todos estos cortes, estas “censuras”, nuestra relación deja de ser una película y termina volviéndose un conjunto de fotografías abismalmente separadoresumidas. Y, para colmo, atadas con una bandita color marrón. Se saca los auriculares para saludarme, uy, qué macana, no le gusta el pollo y me regala un dibujo, seguido de chauteamo (creo que eso era un te amo, salió desenfocada, es que a mi cámara mental hay que tenerle paciencia para que enfoque y se ve que pintó la prisa) y allá viene ella tan linda cuando camina, sonríe y se saca los auriculares, chau otra vez. Y yo que después me pongo a buscar excusas cuando no me acuerdo de las cosas que me cuenta.»

»Pero, quién sabe, quizás es algo bueno, ¿no? Quizá no se trata de olvidar cosas porque sí, quizá no sea tan contraproducente. O quizá…

»”CHAN CHAN CHAAAN” Ahora pienso en finales y parece que la pava está humeando de nuevo..

Entre teoría y teoría una campanita le sonaba en la cabeza (no, no era la pava otra vez), un recordatorio programado (por cabeza digo celular, con esto de la tecnología hoy en día, ¿vio?). «No me jodas que la tengo que pasar a buscar hoy» lo último que las paredes escucharon antes del sonido de las llaves y el portazo.

Estas creyeron oír a lo lejos varios «Pero yo soy un pelotudo».

«Ay pobre pelotudo» cantaba el coro de querubines porcelanados, el auto gira y ellos se mueven inversamente, teniendo siempre la misma distancia (ese lacito rojo) del retrovisor, que esperaban a la primera oportunidad para molestar a Daniel, como hacían de costumbre. Dorados rizos se posaban en sus cabecitas blancas, unos perfectos espirales, girá en Hirigoyen (Yrigoyen para entendidos) que se van a pegar un lindo susto (así como cuando fuiste al zamba de Santa Cruz por primera vez), haciendo resaltar demasiado vistosamente a sus ojos, dos verdes, dos azules y uno marrón, solo Dios sabe qué le pasó al otro).

(Paradójicamente) Ninguno tenía labios, y eso que se escuchaban sus cantos en todo el auto, pero solo en el auto.

«Creo» pensaba nuestro héroe salvador, un macho cabrío de aquellos, de pecho peludo y manos ensangrentadas, temido por sus enemigos, terrible jugador de ping-pong, no tan buen buscador de amadas que salen del trabajo.

APOLLO 31

Recobro la conciencia en un parpadeo. La luna entra por la ventana y dibuja a la silueta, no veo su rostro pero oigo la risa, su risa. Mientras me acerco a la oscuridad que la conforma la luna menguante se confunde con su pelo, con su cuerpo; mientras nuestros labios se buscan la luna les ilumina el camino. Extiendo mi brazo hacia la luna, quiero sentirla, tan suave y deliciosa, quiero palparla. Me extiendo más y toco sus rayos, son sedosos y largos; mis dedos juegan entre ellos, contentando a la silueta, mientras siento que sus labios se rozan con los míos. La luna (la que no está detrás de la ventana) es sensible, mis dedos la sienten carnosa y delicada (¿quién lo hubiera dicho?), la palpo y la beso, heterogénea hasta sus dos puntos. Mis labios se rozan con toda su luna, arriba y abajo; siempre habla pero no usa palabras, su lenguaje me advierte o me alienta, sentimientos y deseos.

Sus traslucidas manos acarician y juegan en mi espalda, las mías sienten toda la luna, cada recoveco, guidas por su lenguaje, por el deseo concebido por mi cariño. La luna comienza a acercarse a la ventana, a la figura que la emula tan deliciosamente: si digo que es deliciosa es porque lo sé, me acerco y la pruebo, su beso y sus manos en mis mejillas, junto con un poco de perfume, de su exquisito perfume; en cuestión de segundos soy el catador de su deseo, el catador de la pálida y hermosa luna.

La luna terrenal (la más bella) se acercó a mí, su nariz juntó con la mía, y muy lejos, detrás (debajo) de nuestro beso oímos a un botón desabotonarse. Ese era el trato, cuatro besos por sus cuatro botones, su lenguaje (el que no tiene palabras) me alienta a más, a sentir (conocer) el centro de la luna, a descubrir qué me aguarda allí. Como una nave espacial a punto de aterrizar tengo el sumo cuidado, como quien se esmera en un regalo para un ser querido soy delicado; sus ojos, los ojos lunares, están fijos en mí mientras que la otra luna (la de la ventana) nos mira e ilumina, paciente pero ansiosa. Me cierno sobre ella, la siento, siento todo lo que ella siente: el dolor por las penas pasadas peleándose con el deseo, mientras una lluvia de amor inunda la escena. Uso su lenguaje (sé qué siente y quiero que sepa que yo siento igual) al mismo tiempo que ella, sus ojos, redondos y hermosos, se dirigen a los míos, su boca media abierta y la sorpresa; llegamos a entendernos de verdad por primera vez y lo encontramos agradable (“…muy agradable” piensa ella). Su cansada mirada no se ha separado de la mía, su agitada respiración no evita su sonrisa y el beso.

Entro, oigo su idioma, el idioma del amor, siento uñas en mi espalda: son profundas, pero no como yo dentro de la luna.

Entro. La luna menguante parece girar (ciclar) a medida que amo a su parecida, se ve que la luna nueva da paso al deseo creciente y la luna igual, “Adiós” se dicen cuando la luna llena llega: ahora otra vez menguante. Su luna roja se confunde con la pálida, la de la ventana sigue mirando. Ella sigue usando su lenguaje y ahora está sobre mí, me miran los deseosos ojos, pardos y estelares. Beso la luna suave y las uñas me mantienen acostado, siempre donde ella me quiere. Salvaje, pienso, salvaje y refinada a la vez… mi contradicción favorita ejemplificada por sus suaves (suaves y húmedos) labios sobre mí y sus labios (los que me besan, los que me hablan sin palabras) me sugestionan y me muerden tiernamente. Los besos paran y se desvanecen de mis labios, ahora se mudan a mi pecho: este le gusta y los desploma sobre él, a los únicos, blancos y dulces sobre mi sensible piel. Ahora mis besos y nuestro (ya no es más solo suyo) lenguaje son iguales, solitarios allá arriba, pero ella sigue besándome, como una suave manta sobre mí: el profundo explorador de la luna, tan blanca iluminada por su par. Me besa y yo me avergüenzo, me siente profundamente en sí y se avergüenza: la otra luna nos ilumina.

Recito su lenguaje y ella me ama, poemas y sonetos equivalen al amoroso deseo, al sentimiento escondido.

Todo explota: la luna de la ventana se rompe.

Todo explota: ella se recuesta sobre mí.

Todo explota y todo me besa, suaves (calientes y húmedos) labios. Sobre mí dibuja corazones, recordando la frase, la frase que hablaba de su profesión: ladrona de corazones, mi maestra en el arte de los sentimientos. Dibuja y me mira, me gustan sus dibujos; nada la ilumina, pero ella no tiene miedo. Se ríe y se siente protegida: ¿Que si quiero amor? Siento su perfume en mis labios, lo saboreo en los suyos, sabroso. Me despido de su rostro y me lo vuelvo a encontrar en mis sueños.

Un amor en su carpa.

Su silueta destaca junto con la colorida y larga tela que cuelga del techo. Estira sus brazos y la atrapa (todo es oscuro, o casi. Todo excepto por ella, la silueta iluminada por el reflector), la tela se tensa, sus músculos se contraen para subir su cuerpo; si soltara ¿qué le pasaría? Es obvio. Sube sus brazos, ¿caerá? Sus moldeadas (por ángeles, claro) piernas se habían asegurado, un pie sobre el otro; el izquierdo entra por la derecha, el derecho llega por arriba. Siempre amó esa subida. Ahora sus brazos se contraen y sus piernas se extienden, ella sonríe, todos en el público le devuelven la sonrisa.

Continúa alternando esta subida (“La Rusa”, ¿por qué se llamará así? ¿Por el frío?, ¿o quizá por el riesgo? No lo saben, sin embargo todos amaron cómo la ejecutaba, cómo la pronunciaba), junto con vueltas y tomas efectuadas con la increíble precisión de su cuerpo. <<¡Oh! ¿Qué es eso?>> se suele escuchar cuando, sorpresivamente, está de cabeza. Su sombra muestra un jazmín, su remera una rosa roja (roja y profunda como sus labios, como sus uñas y sus arrebatadoras calzas. Mira hacia el reflector (solo hay uno pero es suyo, su reflector), al brillante ojo que siempre la mira, el único público que importa. Ella y la tela, como si fueran una, y el reflector, su amante; <<Siempre estuvo allí>> pesará ella, <<Siempre me observó>>. Siempre la cuidó. Estando de cabeza ella recuerda (creo que no mencioné sus cabellos, oh sus negros cabellos, todos se embriagan en ellos; provocante seda, atada por una colita. Todos en la audiencia lo desean: <<Sí, por favor, soltalos. Mostranos cómo caen>>, todos quieren saber cómo caen desde su invertida figura y, cuando suba, ver cómo caen sobre sus hombros; todos anhelan la embriagante imagen, todos anhelan volver a ser flechados por ella), cuántas cosas ha visto ese reflector, cuántas peleas y en cuantos llantos ha estado ahí con ella.

Y es por esto que su actuación es tan ilustre, nadie en el público la merecen (¿cómo podrían?, ¿quién podría?), solo el reflector, confidente, amigo y, sobre todo, amante.

Y es por esto que ella quiere hacerlo y disfruta, cómo debe de disfrutar su amante, quien solo la mira a ella; se aman.

  Así, deslizándose entre las telas, sosteniéndose, como agua entre rocas, como una pluma en el aire. Hay un adjetivo; ella es muchos adjetivos, pero ahora destaca uno: suavidad. El público está absorto, no comprender cómo, pero ella gira y termina mostrando su equilibrio, el equilibrio de su enloquecedora figura, la tela se dispara desde su vientre, perpendicularmente, al techo. Se escuchan aplausos, ella sonríe agradecida al sentir el calor del reflector (no ha escuchado ninguno de los aplausos, no le interesan), gracias. Decide que él se merece más, así sube y repite giratorios y rápidos movimientos, aún seguía siendo la sutil y tranquila, como si dominara este arte a la perfección, como si ella misma fuera la diosa de las artes (celos siente la mismísima Minerva, incluso Artemisa). Todos dicen lo mismo: hermosa. A ella no le importa qué digan, solo quiere saber la opinión de su amante, a quien está dedicando todo su acto, a quien ha dedicado todos sus actos.

Estira y juega con las telas, se divierte y brinda su espectáculo. Extiende las telas, se envuelve en ellas; sale (o asoma su cabeza, por lo menos) y mira al público. Todos ven su sonrisa picarona; alguno que otro cree que, cuando guiñó el ojo, se lo guiñó a él, pero ella sabe a quién le estaba guiñando.

Sube, quiere cerrar con broche de oro. Ata, ata y ata, se prepara, suspira, abre los ojos y se suelta. Adelante una vuelva, dos a la derecha y termina formando una pequeña bolita; “el bebé”, simple pero tan deliciosos a la vista.

Nadie ve su rostro, pero ella sonríe, siente al reflector sobre ella, siente… ¿qué es eso?, ¿cuántos sentimientos hay ahí? Orgullo, felicidad y, ¿cómo no?, mucha satisfacción. Fue su acto y fue increíblemente magnífico.

Ahora ya se va a festejar con sus amigos y, muy probablemente, a conocer a otro pululante individuo que, como todos, quiere conocerla para “llegar a algo”. Sabe a qué se enfrentará y se para en la puerta. Mira la tela y luego al apagado reflector, ambos sonríen, ella le tira un tierno beso y cierra las puertas; ahora su lugar romántico está cerrado y a oscuras, esperando su regreso al otro día, quizá a reír, quizá a amar. Siempre volver a su romance, a su herencia. Porque cuando allí ella no está (cuándo su reflector, su tela y su aro la extrañan) deja su corazón, para que la recuerden tal y como es ahí, pura. Y espera volver para reclamarlo y volver a asegurar que tiene un hogar.

Busco estrellas.

Hasta hace un rato estaba lloviendo. Una lluvia pasajera, liviana, como tímidas gotas que piden permiso antes de llegar al piso. Me llamó la atención, porque hace un rato yo estaba llorando. Allá afuera mis lágrimas no valen nada, son otras saladas gotas de las demás. Diría que mis problemas parecen chicos afuera, pero no son grandes en ningún lado; son mis problemas, míos, por eso parecen grandes para mí, porque son lo único a lo que me puedo aferrar.

Aun así salgo afuera. No se siente bien, las gotas están frías. Adentro hacía calorcito, quiero eso, pero tenemos que darnos lo que necesitamos no lo que queremos.

Las tiernas gotas se veían bien desde adentro, pero son frías e incómodas.

Me quedo un buen rato ahí, no puedo ver las estrellas, no hay estrellas, solo nubes. Sí hay estrellas, allí están y vendrán. O no. Sí, sí están.

Tienen que estar en algún lado.

No conforme con mi suposición abro la reja de mi casa, sin molestarme en cerrarla corro lejos, todavía debajo de la lluvia, buscando. Tienen que haber estrellas, tienen que estar en algún lado. Ya no hay lágrimas en mi cara, o al menos creo que no hay, solo fría lluvia. Estoy incómodo, no me gusta el agua, no me gusta la lluvia.

¿Dónde no están las nubes?

-¡Señora! –le grito a una mujer que estaba despidiendo a quien parecía ser su hijo-, ¿dónde no están las nubes?

Me mira desconcertada, pobre. Habrá olvidado su juventud y los momentos de las nubes sin motivo; oh, estúpido tú (estúpido yo), que cree que no hay motivos.

-La juventud no justifica nada de eso –me digo entrecortadamente, estoy corriendo hace mucho, correr me marea. Claro que no justifica las nubes. Quizá deba pensar antes de gritarles a las pobres señoras que despiden a quien parece ser su hijo. Quizá deba pensarlo dos veces antes de salir a correr bajo la lluvia.

Ya esto acá, ¿sí? No queda otra, ya empecé a correr, ya empecé a buscar las nubes, esta vez de verdad. Sentado, mientras miraba por la ventana, también las buscaba aunque sin tantas ganas. Cualquiera busca sentado, mirando por su ventana. Yo quiero correr a las nubes, quiero librarme de toda duda.

La calle no se acaba, tampoco las nubes. Correr no es divertido, tampoco perder la esperanza con cada sacudido paso. Brillos, luces y altura. Un terriblemente grande edificio se pierde en las nubes. Brilla mucho. Entro.

Ella me invita a subir a los asciendescensores:

-Pero me dan miedo –le confieso.

Me da la mano y sonríe.

[Sonido de asciendescensor (como el de los ascensores pero más alto e insoportable)]

De alguna manera sigo sintiendo la lluvia, la terraza. No, no siento la lluvia. Estamos llorando, los dos. Luces, brillantes pardas luces, estrellas. Solo teníamos que subir, mucho pero subir.

¿Qué significa esa metáfora? Ni yo lo sé. ¿Mira arriba y encontrarás la luz?

Solo sé que por esos minutos en los que estuvimos juntos y nos tomamos de la mano no había ni una sola nube, ni una sola gota de lluvia.

Cuando bajé las gotas no era lo mismo, ya no eran frías, ya no eran incómodas. Ella me acompañó a casa, entró, se quedó un rato, nos quedamos juntos solo un ratito, un feliz ratito.

Nos quedamos juntos una feliz vida.

Probando cosítas.

Termina, ella ahuyenta mi odioso temor,  ella alza mi orgullo terminalmente.  Espero a mi odio temprano estando absorto, mientras observo todos esos anacrónicos momentos.

Oh, todos están aullando mentiras; oh, todos están alegres, mirándonos.

Oh, todavía eres anhelada, mi obsesión tardía.

Estas acciones muestran orgullosas tétricos estados a mi osado, tan estúpido, amor. Muestran orgullosas tantos encuentros (algún momento olvidado) turbulentos, espejados, anteriores. Me observan, te estudian. Abren mi obtuso tejado, están aquí, mientras otros te enseñan a mostrar odio.

Todos estos ardientes momentos, o todos estos ambiguos mecenas, odian tu esperanza, arrancan mis ojos, tu electo amor.

Muchos odiamos.

Tierna, educada, amorosa, mi osado Tulipán. A mí, o todos, enamora. Altísima mente, o temible altísima mente. Orgullosa, te extraño. Amor mortal obstruido tanto. Este amor, mortal o terminable, adora mis osadía.

Termina, ella adora mi osadía.

Tal era aquella muchacha ordinaria.

Reflejos.

Cuando me bajé del remís ella ya estaba en la puerta, esperándome. Nuestro saludo se enmudeció al oír el motor del destartalado Ford Uno y se vio obligado a repetirse. Buen… <<brum>>… buenos días. Hol… <<bruum>>… hola. La decorada casa nunca llegó a ser totalmente acogedora para mí, aunque sí disfrutaba de estar ahí. Los viejos libros olían a libros viejos, y mucho. Qué magnífica colección, debían de haber cientos de ejemplares de todo tipo allí. Yo avanzo distraído por los libros, como siempre; ella espera estática luego de cerrar la puerta, justo frente al espejo. Me volteo, sus brazos se extienden hacia mí, la abrazo. Miro al espejo, la beso. La beso solo en el espejo. Yo (mi yo del espejo) me sonrío a mí mismo, el espejo se raja y ella no lo nota.

Estamos a solas, escucho a otro espejo quebrarse, solo que ahora no sé dónde. Creo que la casa constaba de muchos espejos. El de la puerta, el del escritorio, el del baño, probablemente muchos en las piezas y quizá algún otro, escondido por algún lado. Uno, dos, tres y más. Mínimo tres. ¿Y cuántas superficies que reflejan? <<Estás al horno>> me dice una cómica voz desde muy profundo de mi coco. Su voz me ofrece sentarme en la silla pero solo vamos a estar en la cocina el tiempo necesario, igual me siento. Pasados siete minutos nos encontramos sentados en su cama (la de debajo de las dos, la de menos peluches), ella con su té, yo con mi café. Conversamos como si creyéramos que el otro no entenderá lo que decimos. Pequeños sorbos, grandes sorbos. Como si nuestras apariencias fueran todo, somos tan profundos. No puedo ver el fondo de mi café, este lo bloquea. Esperamos el momento en el que podamos ser honestos, solo que todavía no llega. Una cuchara, dos de azúcar y un poco de leche para el té, ¿el café? El café solo, por favor.

Los cuadros de la televisión se mueven lentamente, tanto que puedo notar cuándo cambian. Ella parece no notarlo; cuadro, uno, dos, tres, cuadro. La televisión se resquebraja, miro a su rostro, inmutable, delicado, real (por ahora, creo. ¿Real? Espero).

Me acomodo sobre la manda, la gran puerta (o quizá no sea una puerta, ¿una pared corrediza tal vez?) da a la cocina. La mesa, las cuatro sillas comunes (individuales, símbolo de la soledad para los que no les gusta estar parados) y la doble, la heladera, la pileta para lavar los platos, el horno con sus cuatro bebés escupidores de fuego y, por último, unos centímetros de microondas (la puerta, o la no puerta, tapan el resto). Apenas unos centímetros de microondas es lo necesario para ver el fuego en el reflejo, pero claro, no hay fuego en realidad. El microondas muestra una rajadura, una lenta y creciente rajadura, hace un poco más de calor (<< ¿o soy yo? >>, pienso inoportunamente).

<<Crick>> (sí, el cristal no hace <<crack>>, hace <<crick>>, todos lo saben), la tele se resquebraja más y concluye con su funcionamiento, que en paz descanse. Ahora la muerta e incolora programación es el reflejo de la cama, con nosotros dentro, claro, que apunta hacia la televisión… ¿o la televisión apunta hacia nosotros? Los cuadros siguen pasando lentamente.

Ella omite que la tele se rompió, quizá cree que yo la apagué. Nos acostamos y recuesta su dulce cabecita sobre mí. Hablamos (ella quería dormir, yo no tenía sueño… o quizá no quería quedarme a merced de los reflejos), hablamos como siempre, apreciando temas de conversación y opinando. Siempre aprecié esto, siempre lo hice, siempre. No aparto los ojos de ella, de su pelo, de sus grandes y delineados ojos. Sé que no debo mirar a la televisión, sé que muestra ese deleznable reflejo.

La conversación pasa desde que alguien le hizo el día imposible hasta que alguien la desilusionó; desde que no le gusta el pescado cocido hasta que me extrañó; desde que me siente raro hasta el empalagoso panqueque que se comió. Creo que ya se va entendiendo la aleatoriedad de nuestra conversación, de un hilo de divagación. Me doy cuenta que sus ojos me han hipnotizado, eso es la verdadera belleza, sus ojos son juventud. Pero… ¿qué es eso en el reflejo? <<Tarado,>>, dice de nuevo la cómica vocecita, << miraste al reflejo>>. Sonidos de censura suenan en mi cabeza mientras maldigo a todo lo que existe. Sus ojos, su particular color pardo favorece que el reflejo sea más fácil de ver. Soy yo, mis labios muestran, dictan una frase que cualquiera puede reconocer. A ver… las formas de la boca con respecto a las vocales: *e a*o. Fácil. Lo dice, yo lo digo, mi yo reflejado, lo veo. Lo repite tantas veces como quiere, tantas como las necesita; por un momento me siento celoso. Escucho a un espejo romperse, el del baño, probablemente. Necesitaba decírselo, <<crick>>, lo necesito, él y yo. Necesito pedirme ayuda, necesito tener el mismo valor que yo (el yo de sus ojos).

Los espejos se siguen resquebrajando, seguimos hablando, ya no sé de qué, sus ojos me distraen de todo. Son tan grandes, los amo. La televisión se resquebraja (más). Yo no puedo, ¿qué pasaría?, ¿amarnos?, ¿amarla? <<Crick>>, me hundo en sus ojos, reviento de placer. El yo espejíl sonríe.

-Te amo –digo.

Se escucha a la televisión romperse, sus ojos se cristalizan, se resquebraja y se rompen al mismo tiempo que la ventana del remís.

<<Crick>>

-¡La puta madre! –grita el remisero.

Repito: Buen… <<brumcrick>>… buenos días. Hol… <<bruumcrick>>… Hola. Entro, me gusta la decoración, el olor a los viejos libros. Ella está parada, estática luego de cerrar la puerta, justo al lado de donde había un espejo. Sus labios se ven tan… tan… cercanos. Me acerco un poco más y <<crick>>.

Sueño.

Esta mañana feliz me desperté,

fue otro de tantos hechos que estremecen mi corazón.

Con un mundo para nosotros soné,

un mundo de paz y compasión.

Como cuando el hombre la tierra prometida ve,

una hermosa sonrisa fue tu reacción.

En realidad, la hermosa sonrisa que relaté,

no era menos que tu deliciosa sonrisa sin comparación.

La etérea obra del pincel de cabellos de ángel,

así te vi, en nuestro mundo, en la sombra sentada.

Me oyes, me miras, me invitas a sentarme junto al laurel,

pienso que eres la única maravilla jamás creada.

“Gracias” me dices entre una emocionada sonrisa

y una imagen se queda atrapada en mi mente:

Tu imposible cabello se encuentra con la brisa;

Tus ojos se tornan de ese verde resplandeciente,

como manantiales roban a mi corazón, lo toman de mi camisa,

le otorgan un lugar para vivir felizmente,

mientras tu blanca y perfumada piel me abraza.

Una hermosa voz dicta un “Te amo”, comúnmente

dirijo mi mirada a tu sonrisa.

Yo también te amo a ti, ilusión divina,

yo también necesito de tu risa.

Yo también necesito de ti, amada mía,

ya que en un arrebato de pasión, “Te amo” solo a ti te lo diría.

¿Cómo saber si estás enamorado?

Anoche tomé una pequeña entrevista orientadora. Encontré su anuncio en la calle, parecía obra del destino que dictara justo lo que yo necesitaba: “¿Cómo saber si estás enamorado?”.

-Perfecto –dije mientras arrancaba uno de los múltiples papelitos danzarines que colgaban del papelito más grande.

Llegué a mi casa y olvidé de este papelito. Aunque, de alguna mágica manera, apareció sobre el teclado de mi computadora. Lo vi, intenté recordar qué era. Cuando lo hice tomé el teléfono y me dispuse a llamar.

-4, 4, 2, 3, 1, 2, 5 y 4 –cada vez que decía un número me acompañaba el común “bip” de todos los teléfonos. Excepto cuando presioné el cinco, esa tecla se había roto hace mucho.

El tono de espera se había vuelto la banda sonora de mi obra mental, la titulé: “¿Qué le pasó al cinco?”. Cuatro, bip; cuatro, bip; dos, bip; tres, bip; uno, bip; dos, bip; cinco; y cuatro, bip.

-Hola, muy buenas tardes señor –el teléfono comenzó a hablar -. Gracias por llamar a –en este momento la agradable y mecánica voz del hombre se convirtió, sólo por una frase, en una dulce y joven voz de mujer-: “¿Cómo saber si estás enamorado?” –ahora la joven volvió a permanecer en silencio, pero en mi mente seguía esa familiar voz -. Por favor, espere y será atendido por uno de nuestros operarios. Muchas gracias.

La voz de la dulce y joven volvió sólo para soltar cuatro frases:

-¿Puedes describir cuánto la quieres?

-No –contesté firmemente, nunca pude, simplemente va más allá del dominio humano sobre las lenguas.

-¿De verdad piensas que su vida sería mejor contigo en ella?

Piensa, piensa.

-Sí.

-¿Prometes que no la harás sufrir?

-Lo prometo, Voz del Teléfono.

-Disfruta del amor, querido –la voz le dio paso al otro tono, el tono del final de mi incursión en la entrevista.

Y estoy aquí, parado en el portal de tu casa, sin tocar el timbre, sin tocar la puerta, sin hacerme notar, pensando: ¿Qué responderías vos?

Carmín, carmín.

  ¿En qué creo? Yo creo en una rosa. En un carmesí que en su rostro brilla. En unos labios de carmín que alguna noche soñé que me besaban. Son lo primero que veo cada noche y lo último que veo cada mañana. 

  Mi mundo se tiñe de rojo cuando ella sonríe, cuando el carmín baila entre nuestros labios. Cada segundo se convierte en minuto, cada beso en amor. ¿Quién no quiere vivir en sus sueños?, ¿quién no desea tener la fuerza para que estos se hagan realidad? 

  Yo elijo creer en esto, en que tengo la fuerza, en que existen las oportunidades, en que ningún momento es el último. Yo creo en un rojo esperanzador que anhelo ver en la realidad algún día ¿En qué crees tú? ¿Qué pasa con el carmín cuando no está en tus labios?

Nostalgia

 La pequeña sabía que por qué estaba ahí. No le dijo a nadie pero lo sabía.

 Ella no se sorprendió al ver que había llegado allí. Ella no se sorprendió al ver que en sueños podría conocer esa ciudad.

 Habitada por tantos, ignoraban quién era ella, solo la miraban morbosamente. Caminó entre tanta gente vacía que sintió ganas de vomitar. A nadie le importaba quién era el otro, todos absortos en su cabeza, en sus problemáticas vidas.

 La pequeña corrió hacía callejones oscuros, donde los techos estaban tan juntos que no entraba un rayo de luz de luna. Oyó una voz, corrió y llego a la luz, jadeando, asustada. La gente se la llevaba por delante, no quería estar más allí.

 Vio luz y de la oscuridad rehuyó. Era un local de comida. Entró, se sentó y conoció a muchos habitantes, todos diferentes de cada uno y, más que nada, de los que vivían afuera.

 Encontraba alivio comiendo los platos que el chef cocinaba especialmente para ella. De hecho, vivía ahí, en ese local que nunca cerraba. Conoció a varios otros comensales, algunos entraban y se quedaban, otros solo daban media vuelta y se iban.

 Nuestra protagonista crecía a lo largo de su estadía en esa ciudad.  Una noche no había ninguno de quienes ella llamaba “Los otros clientes”, esos que no se quedaban a compartir la paz de ese lugar. La pequeña, inocente como era, decidió entrar a la cocina para ver al chef, a quien nunca le había visto nunca.

 Dentro de la cocina no encontró a ningún chef, solo montones de platos listos en varias mesas. Conocía esos platos, ya los había probado todos, amaba esos platos. Se acercó, solo para probar un poco de la tarta de atún, tomó un cuchillo de uno de los cajones y cortó una porción de tarta.

 -¿Por qué me lastimas? –dijo penosamente la tarta de atún.

 -Disculpe señora tarta –decía la pequeñita, bastante atónita -, de donde yo vengo las tartas no tienen vida y solo son para comer –

 -¿No tienen vida? ¿De qué clase de blasfemo lugar vienes tú? ¡Todas vivimos y nos devoran sin parar! –gritaba la tarta. La pequeña no entendía cómo ninguno de los comensales venía a ver qué era todo este griterío.

 -Perdón, no pretendía decir eso así. Tengo que irme –le decía la pequeña mientras sacudía sus rubios cabellos fuera de esa cocina -. Perdón.

 -¡Ahora vuelve y termina mi sufrimiento! ¡Mátame! ¡Mátame! –gritaba la tarta mientras la pequeña corría fuera de la cocina, sus gritos se desvanecieron hasta no llegar a los oídos de la pequeña.

 Jadeando se reincorporó, había corrido durante mucho tiempo, de hecho, había dejado atrás el local de comida. Ahora sí que no sabía dónde se encontraba.

 Una vez más vio luz, una vez más corrió hacia ella, pero esta vez una sombra se interpondría y cerraría la puerta hacia la luz. Una vez más ella lloraría hasta dormirse en la oscuridad. Todo ese sufrimiento para despertar otra vez en la oscuridad, nada había cambiado. No podía verse sus manos ni sus pies. Escuchó a alguien respirar en la oscuridad. Lloró hasta que durmió en el duro suelo otra vez.

 Soñó estar otra vez en el local de comida, soñó que nada la había hecho huir, soñó que vivía en una necia felicidad. Lastimosamente despertó y volvió a la realidad, a la oscuridad en la que estaba viviendo.

 Pidió a nadie que la saquen de allí, que la salven. Pidió luz por una vez.

 Los días se tornaron en puros llantos y sustos. Algo se movía de a poco en la oscuridad. Una vez algo la lamió. Ella sí que no entendía por qué pasaba todo esto, qué había hecho para merecer esto.

 En el momento en el que escapó encontró que nada hacía ruidos, encontró también que una leve corriente de aire le golpeaba el cuello.

  Corrió hacia la corriente de aire, sintiéndolo cada vez más en su rostro, cada vez empujaba más. Corrió y el aire llegó al punto en que su cuerpo se empezaba a despegar del suelo, pero ella no se rendiría. El viento la separó de la tierra, ella voló, salió por el otro lado de la oscuridad y cayó en un pequeño lago de agua cristalina. En el fondo yacían los huesos de aquellas pequeñas que no sabían nadar. Dio el caso en que nuestra protagonista tampoco sabía.

 La pequeña alabó neciamente a quien había saltado al lago para salvarla. Empezaba a hundirse y pudo ver qué la estaba yendo a “buscar”, no a salvar.

 Creyó que era una hermosa niña, pero mirando atentamente descubrió cuán robóticos parecían sus movimientos, cuán vacíos eran sus ojos. La muñeca nadaba mucho más rápido que cualquier cosa que hubiera visto nuestra pequeña, la cual se estaba hundiendo cada vez más. Llegó al fondo, la muñeca se acercaba, los huesos la tocaban, de hecho, los huesos la tomaban y la arrastraban hacia abajo.

 La muñeca casi la agarra,  los huesos la salvaron, creían que otra niña muerta sería una lástima. También lo sería otra niña convertida en muñeca, solo con el fin de estar almacenada en el armario de Ese que Respiraba en la Oscuridad.

 Los esqueletos le ofrecieron un hogar, ella quería volver de donde venía, de su cama. Además el miedo de la pequeñita era cada vez más obvio. No confiaba en esos esqueletos.

 La pequeña miró hacia arriba y lloró por ayuda, no podía soportarlo más. La tomé de su mano y la saqué de ahí.

 Ella no sabía quién era yo, ya no podía seguir escribiendo su historia, mi cabeza me mataba. Recuerdo que ningún rincón de la habitación estaba limpio, había escrito por días. Mi pequeña creación corrió hacía mí, me confundió con alguien que conocía. La abracé y se desmayó. La acosté en la cama de  la habitación para huéspedes y me senté en el frente de la casa.

 El bosque me daba tanta paz, la luz de la luna entrando por las barandas de madera, las sombras aparentando ser todo y siendo siempre nada, las estrellas en el firmamento; los rayos de sol pasando entre los árboles, me quedé dormido. Fui a buscar a mi invitada, a mi creación, aquella que alguna vez había conocido hace mucho tiempo, cuando fui un niño.

 Estaba dormida, ya había crecido bastante, ya casi era una mujer, igual que cuando la conocí. Fueron hace muchos años, ya estoy muy viejo como para recordarlo. Puedo notar que ha acomodado la desordenada habitación ¿Cuándo lo hizo? Quizás antes de dormirse, era muy obsesiva con eso… creo. Ya lo he dicho, estoy muy viejo.

 Se despierta, no sabe dónde está, pobrecita. Le he traído su desayuno, dulces. Quiero consentirla, a ella le gustaba que fuera así.

 Me pregunta quién soy y por qué ella está aquí. Me pregunta si todo fue un sueño y si lo sigue siendo. No para de preguntar. Quiere saber qué le pasó a su cuarto, a sus peluches, a sus padres. Quiere estar segura de que todos estén bien, de que todo esté ordenado.

 No sé por dónde empezar, hace años que no hablo con alguien de su edad ¿Cuántos tendrá? ¿Diez y seis como mucho?

 ¿Podría aguantar la verdad?

 Le digo que la encontré caminando por el bosque sonámbula, sola. Que decidí ayudarla y que, para que no se preocupe, ya había notificado a la policía.

 Se nota que no quiere estar aquí. Soy un viejo nostálgico nada más, solo quería verla una vez más antes de irme.

 Al día siguiente me despierto para ver que está parada en la puerta de la habitación, esperándome. Me dice que sabe que todo es mentira. Me vuelve a preguntar por qué está acá.

 Tomo la libreta que está al lado de mí cama y comienzo a escribir. Pero antes me despido de ella, le doy un beso en la frente y la abrazo. Está desconcertada, ya no molestaré más querida mía.

 Nuestra protagonista vio cómo todo se tornaba negro, millones de recuerdos pasaron por su cabeza, recuerdos que aún no había vivido. La casa del viejo se derrumbó, dejándolo a él morir adentro. La no tan pequeña escapó. Corrió por el bosque, vio la madriguera del conejo y se metió.

 La pequeña despertó en un mercado cerca de su casa, recordó que estaba haciendo las compras, quería cocinar algo especial para alguien. Muffins serían ésta vez. Compró sus ingredientes y volvió a casa para cocinar.

 Todo estaba ordenado, todos estaban bien. Cuando su invitado llegó tuvo un leve recuerdo de un anciano, aunque nunca supo por qué. Merendaron y pasaron la tarde hablando de cosas de adolescentes. Se despidieron y nuestra protagonista volvió a su vida normal.

 En esos momentos no pudo entender quién era el viejo, solo sabía que cuando ella era feliz, el viejo también lo era. Fuera quien fuese, estuviera donde estuviese.

Relato Para Una Niña

 Desperté sobre un extenso páramo verde, no hay absolutamente nadie a mi alrededor. Me levanto y parto rumbo hacia una montaña que veo en la distancia.

 Mientras estoy caminando me pregunto cómo llegué a este lugar de cielo despejado. Me choco con un árbol, no sé de dónde apareció, es muy grande. El árbol es tan grande que tengo que caminar durante unos buenos cinco minutos para poder darle la vuelta. Una vez del otro lado sigo caminando pero algo se apodera de mi atención, escucho algo arriba, en las ramas del árbol. Siento un golpe en la cabeza y me desmayo.

 Despierto sin idea de dónde estoy, otra vez, mi vista está nublada. Creo ver unas personas con muy peludas y oscuras. Me refriego los ojos con las manos y veo a una familia de monos de chocolate, muy cómodos con sus muebles de madera. Miro hacia abajo, estoy sentado en un sillón de madera muy bien acolchado, la ventana me muestra que esto es una casa en el árbol.

 Un mono de chocolate se me acerca para tomar mi mano y llevarme a la mesa, con el resto de su familia. Empieza a hablar en idioma mono de chocolate, lo entiendo perfectamente. Me explica que no soy de este lugar, que nunca ha visto nada como yo y que, si no me apresuro, no podré volver a casa.

 Ceno con la familia, insisten en que pase la noche allí y que a la mañana parta hacia la montaña, que esa es la puerta a casa.

 Me despierto a la mitad de la mañana, no veo a los monos de chocolate, los oigo gritar fuera de la casa. Lo peor es el motivo por el que despierto, la casa está llena de humo, el árbol se incendia. La puerta está cubierta de fuego, también la escalera de emergencia. Salgo por la ventana, hay varios metros hasta el pisto, los monos de chocolate están allí, observándome. Subo por las ramas del árbol hasta encontrar una enorme hoja, me cuelgo de esta hasta que se desprende del árbol.

 Para cuando me doy cuenta me he alejado mucho del árbol, usé la hoja para planear fuera del incendio, el humo me levantó por lo que pude alcanzar una gran distancia. No sé qué ha sido de los monos de chocolate.

 Caminando llego a un pueblo, los habitantes se sorprenden al verme, son muy parecidos a un conejo. Los habitantes son conejos rechonchos, con y todos, absolutamente todos, tienen una larga y sedosa cabellera rubia. Ellos no caminan, ellos ruedan. No existen las escaleras en ese pueblo, solo rampas. Las puertas son redondas y los habitantes felices, casi siempre comiendo.

 Uno de ellos se acerca y empieza a hablar con un increíble buen español: -Muy buenos días. Para llegar de nuevo a su hogar debe seguirme hacia la montaña, allí podrá volver-. Sigo al habitante rodador hasta la montaña, hay una puerta de piedra cuyo ignoto interior me intriga. “¿Será mi salida?” pienso mientras el Sr Conejo Rodador usa su pelo (que al parecer puede mover como sus extremidades) para abrir un cerrojo con una llave negra.

 La puerta se abre haciendo un ruido insoportable, el Sr Conejo Rodador me mira, esperando a que entre. Está muy oscuro, no quiero entrar. El Sr Conejo Rodador está por decir algo pero unos gritos provenientes del pueble lo interrumpen.

 Ahora sé qué le pasó a la casa-árbol de los monos de chocolate, un enorme y rojo dragón surca los cielos en nuestra dirección. El Sr Conejo Rodador y yo nos miramos al mismo tiempo que la puerta se empieza a cerrar. Corremos hacia ella, no, corrijo. Corro hacia ella mientras el Sr Rodador rueda con una velocidad increíble. Una vez dentro nos damos media vuelta para ver como el dragón mete su boca por la puerta que todavía no se había cerrado.

 Cuando el dragón comienza a toser temo lo peor, nos escondemos a un lado de la puerta justo a tiempo para que la ardiente llamarada que despide el dragón no nos queme. El dragón se corre y la puerta se cierra.

 Más malas noticias, la llamarada del dragón ha iluminado el lugar por unos segundos… es decir, ha despertado a lo que vive dentro de la montaña, prefiero volver con el dragón.

 Dos enormes y brillantes ojos se ven dentro de la montaña, el cuerpo de ese ser despide luz desde varios agujeros. Pronto me doy cuenta que es una especie de fuego azul. Gracias a esto toda la cueva dentro de la montaña se revela, el inmenso precipicio dónde está parado ese ser se revela y su cabeza, junto con sus dos gigantes manos también.

 El Sr Conejo Rodador está llorando, saca una bolsa de caramelos de su bolsillo y come treinta y cuatro sin parar. El dragón rompe la puerta, mira al ser, el ser lo mira, el dragón vuelve por dónde vino, nosotros también, el ser ruje.

 Corro fuera de la montaña, no tengo idea de cómo regresar a mi hogar. Es de noche, los habitantes de la noche están por todos lados. La montaña se destruye, el ser saca su enorme cuerpo de allí. No sé qué hacer.

 Me doy media vuelta para ver al Sr Conejo Rodador, este ha crecido, tiene el tamaño del ser, me toma con su pelo y me deposita en su oreja. El ser nos mira, nos enfrenta. El Sr Rodador está decidido, el ser se prepara para pelear. En un abrir y cerrar de ojos el Sr Rodador empieza a girar a una velocidad increíblemente alta, yo estoy bien agarrado de su oreja pero está girando muy rápido.

 Mi amigo me toma con su cabellera y usando la velocidad acumulada me lanza a uno de los agujeros flameantes del ser, vuelo en contra de mi voluntad y caigo en el agujero, las llamas me rodean.

 Antes de poder sentir a las llamas quemándome caigo en un estanque de agua cristalina que se encuentra dentro del ser, muy en el fondo veo una compuerta, tomo aire y voy hacia ella. Mientras intento llegar a la compuerta veo calamares negros a mi alrededor, intentan tomarme pero me libero con mucha dificultad. Abro la compuerta y todo este mundo se drena.

 Estoy en la nada, todo es oscuro, el piso es muy duro y de un color negro muy opaco. Escucho una voz, veo a mi gato acercándose:

-Parece que has recorrido un largo camino para llegar aquí, y lo valdrá, solo en este lugar podrás entender lo que digo así que aprovecharé para comentarte algo. Tengo hambre- Dijo con una voz ceremoniosa y grave.

Me agacho e intento tomarlo pero se desvanece, todo se desvanece.

Me despierto, he desarmado toda la cama y mis peluches se cayeron al piso. Empiezo a caminar por la casa, todo está normal. Encuentro el tazón de comida de mi gato, él está abajo, me mira y maúlla, tiene hambre.

Pasto Rosa

 Camino por un páramo, el paso es rosa, los arbustos amarillos; el cielo rojo, las nubes no existen, estoy solo.

 No tengo la menor idea de cómo llegué este lugar. Ni que me importara, solo me dedico a caminar.

 El pasto es el del bueno, el que no se te mete en los zapatos, el que no molesta. Llego a un poblado. Los pobladores son inútiles figuras de arcilla, los animales hacen su propia voluntad alrededor de las casas. Las puertas están cerradas.

 La puerta abierta pertenece a una cabaña de troncos color uva, los lamo esperando que tengan sabor a eso, a uva. Que decepción, madera, asco. Entro en la casa, no hay pobladores, salgo de modo que llego a otro poblado, pero sus casas rojas me dan una mala impresión así que sigo caminando por el solitario pasto.

 Una brisa, algo cambia. Puedo oler algo. Estoy seguro de que no es sangre.

 Raro fue ver a esa clase de mujer en esa clase de lugar, durmiendo en ese pasto. Me acuesto sobre su pecho. No puedo ver sus facciones, menos su pelo. De hecho, no puedo verla, al parecer me quedé dormido.

 Encuentro una nota sobre mi regazo que dicta lo siguiente: “Gracias por la cita. Me hubiera gustado que viviéramos juntos por siempre, solo que, yo tampoco me veo ¿Quiénes somos amándonos?”. Profiero una palabrota y golpeo el pasto. Rápidamente me disculpo con él, no tiene la culpa de esto, solo es pasto. “Perdón, pastito mío, fue la ira del momento, no me abandones. Perdón, no otra vez. Perdón… No…”.

 El pasto parece enojado, decido seguir caminando, esperaré a que se le pase.

 Veo un desolado lugar a la distancia el cual evito rápidamente. Me topo con un bosque, camino y llego a un claro.

 Una gran roca yace en el medio, varias alrededor, todo tiene un aire a ritual pagano primigenio. No me equivocaba al parecer.

 Los indígenas copan el lugar y yo me sumo a ellos en el ritual. Cuando el asunto se empieza a poner más difícil me voy.

 Robé uno de los caballos de los indígenas y me dirigí a una ciudad subacuática que encontré entre el pasto rosada. Todo es azul.

 No paso mucho tiempo allí, los seres que habitan esos lares son imponentes, sin mencionar que muy peligrosos también.

 Una vez en el pasto veo un dragón volar. No, no ese dragón, uno del estilo oriental. Baja y se sitúa ceremoniosamente frente a mí.

 “¿Qué pasa acá?” Me dice. Le explico que según el molde de los cuentos él me tenía que dejar una metáfora, enseñanza; una epifanía, cualquier cosa de esa índole.

 “Ah, bien. Em, bueno, sí. No soy muy bueno en esto, ¿sí? No me apures. ¡Ah sí!” Cuando termina de decir estas palabras gira rápidamente y me golpea en el estómago con su cola, luego se desvanece en los aires.

 He vomitado mi corazón. Nunca fui muy normal pero, ¿Hielo, de verdad? ¿Mi corazón está congelado? Por favor, Señor Dragón Oriental ambos sabemos que eso es mentira. Él ya no está, se fue sabiendo que discutiría esto, que idiota.

 Me paso discutiendo un tiempo sobre un tópico fascinante que ya no recuerdo. Luego me pregunto el por qué de la metáfora del Señor Dragón, pero luego me olvido y sigo caminando.

 Veo a la señorita que estaba dormida en el pasto, está corriendo. Corro detrás de ella hasta alcanzarla, toco su hombro para llamar la atención y le pregunto: “¿Sabes por qué mi corazón es hielo?”. Me mira, se abalanza sobre mí, besándome, y desaparece.

 “Mierda” No golpeo al pasto.

 Me acuesto en el suelo y dejo el tiempo pasar, el pasto crece sobre mí, las raíces me toman. Termino siendo más pasto rosa. Termino esperando a alguien que se recueste conmigo. Termino yaciendo en paz, de una puta vez por todas.